sobre o silêncio (da felicidade)

esse pequeno texto do Giancarlo Rufatto, do ótimo Por favor uma vida nova e cinco pãezinhos, explica bem a ausência de textos por aqui.

Melodramas a parte, meu blog está quase morto. (…) Está quase morto porque o que o alimentava era a “Silvia Plath síndrome” – aquela que só fez coisas relevantes enquanto era desprezada ao mesmo tempo. O que movimenta a literatura dos torturados é a falta: a falta de amor, a falta de dinheiro, a falta de companhia, a falta de uma bebida, a falta. A falta desmascara qualquer frequencia de talento e o que fica é apenas o homem médio, temente a Deus e as prestações. Boa parte do que eu escrevo é meio novela das sete, é frustração de elenco de segunda, é classe média que sonha em ganhar na loteria e descansar em um lugar que foi moda nos anos 80. É o amor, é o trabalho, são planos a médio prazo… (*)

eu&ela. seisdejulhodedoismiledez. o presente antecipado. o futuro mais bonito. o abraço. o cheiro.  o destino. o sorriso.

 o sonho que eu posso tocar.

- “nossos nomes que tem o ‘N’ como um elo”

ela: piercings, tatuagem, óculos de grau e o sorriso mais bonito desse mundo.

Que não se pode medir.

o que não se pode medir, o amor, o tamanho do(s) sorriso(s), aquela foto em p&b que é coisa mais bonita do mundo, o sono quase sempre adiado por mais algumas horas de conversas, de outros sorrisos, de trocas, de carinho, de afeto, de amor: que não se pode medir.

eu tenho medo, eu digo, de não ser o suficiente, de não estar a altura,  mas a felicidade é o engano, vou me convencendo aos poucos, é o não-planejado, o agir pelo não agir do taoísmo. é a diferença entre o afeto e a vontade, porque a vontade passa quando o objetivo é alcançado, o afeto é o querer bem, independente do medo, do risco, do objetivo em si, do que pode ou não dar certo.

é o incondicional.

ela não existe, eu penso, mas em letras maiúsculas, ela diz que eu estou errado, e no fundo estou, é que é difícil acreditar no que eu pensava que só pudesse existir nos filmes ou nos livros bonitinhos que leio.

ela é o sonho que não espera eu estar dormindo pra acontecer.  é a melhor parte do dia, é quem está do outro lado pra mudar o meu humor, pra se preocupar, pra me divertir, pra me ensinar que o primeiro passo pra ser amado, é ser amável, pra me ouvir reclamando de bobagens, pra me chamar de chato quando sou chato, e de bobo, quando sou bobo, pra entender o que eu digo, ou não, no meu tempo, no meu jeito, meio sem jeito.

e  tudo que eu mais quero é conseguir ser forte o suficiente para protegê-la  desse mundo estranho.

- imensurável: é essa a palavra.

[ continua ]

aos poucos, bem aos poucos, isso aqui vai voltando ao normal. mas eu mudei, eu sei.

é tudo uma série de repetições. um ano antes, dois, três, e as palavras eram as mesmas, escritas aqui ou anotadas em qualquer outro canto. só muda a data, ou, talvez, a pessoa por quem lamentar, quando existente.

às vezes parece que não tem jeito, como se fosse necessário mesmo, pra chegar lá na frente e, enfim, fazer algum sentido, mas se o lá na frente nunca chega, talvez nem essas linhas sirvam pra nada além de, mais uma vez, registrar datas.

é que demorar faz parte do processo

Do que virá (I) 26/04/2009

 Agora a idéia é criar um outro blog. Para publicar trechos. De textos, músicas, filmes, enfim, qualquer coisa que possa ser, ou venha se tornar, produtiva. Tudo dentro do conceito de-não-deixar-nada-guardado. Pode não parecer, mas acho que o nome disso é revolução.

ps.1 quando o blog estiver pronto deixo o link aqui.
ps.2 idÉia é muito mais legal do que idEia.
ps.3 o sobrenãoteroquedizer prossegue, sempre. o outro será bem menos autoral.

como pode ser visto, há mais de um ano escrevi que faria um blog novo, demorou, mas eis aqui:

(o título do blog é o mesmo de uma canção da Banda Alice, que nunca deixa de tocar por esses lados).

do motivo da existência

Núbia diz: Rubem Alves diz que só gostamos daquilo que já existia dentro de nós... parece que tudo que você escreve já existia dentro de mim

sobre não morrer agora

estar alheio, sentir não fazer parte do todo, do contexto, das histórias, das cervejas na mesa do bar, mais que sentir, saber, e ter vontade de vomitar, de mandar a merda, de prejudicar pra não ser prejudicado, assumindo ser humano, fraco, desprovido de uma porrada de coisa, mas não igual, ou pior que eles. é matar pra não morrer. ou desistir das pessoas que desistiram do que pode fazer sentido na vida. é a reclusão voluntária, o abrigo nos livros, nas canções nem sempre de amor e na meia dúzia de amigos necessários. é pular do barco antes que ele afunde, pra poder sobreviver, pra esperar o que não sei se existe, se pode, ou vai, existir algum dia. é a luta contra o ódio, contra a loucura, contra-ser-igual-ou-ao-menos-parecido. não tem remédio, meu bem, mas ainda tem um pouco de você que me faz estar aqui. vivendo.

(é, mais ou menos né)