dentre os planos não escritos

Cada nova página escrita é uma batalha vencida, uma estrada de mão dupla, de criação (in)dependente que depende de outros motivos para acontecer. Parece ser tão difícil. E sempre termina em raiva ou satisfação. Sem meio termo.

O modo de exposição, quando ligado, faz com que, por vezes, ele seja o que não é, ou o que não gostaria de ser -talvez o que esconda (nas páginas em branco).

O movimento não-linear da vida, da escrita, dos contos, em tudo lembra a máquina de escrever, esquecida em algum filme antigo que ele não conseguiu assistir. E sem o menor sentido, ela faz parte do jogo, e joga, regularmente, pra confundir os dias de luz apagada. Desde o tempo da sala do café, os dois recortam gestos e palavras, e a vida não passa de planos, e um telefone anotado na agenda, com relativa esperança.

Porque ela sempre se aproxima, assim, como quem quer tudo o que não pode ter.

E ele nunca deixa de sonhar com a simetria dos corpos.